and the game is on
Можно сколько угодно грозить небу, сотрятая воздух кулаками и ругательствами, пинать мебель, бить посуду и скидывать всё со стола. Нет его. И не вернёшь. Всё.
Мои тоже не знали, и сейчас не знают, иначе бы позвонили и сообщили. Сообщили, что Он умер. Он - Леонид Алексеевич Филатов. Не будет у нас больше "Федота", "Трех апельсинов", "Сукиных детей", "Опасных связей", пародий, стихов. Не будет больше фильмов и спектаклей, не будет передач. Не будет...
Сейчас сижу, смотрю на полку с книгами, там - вся Его жизнь в этих рифмованных строчках, там - значительная часть моей жизни: мои мечты о Таганке, мой спектакль, мои бессонные ночи над сценарием. Моя жизнь с его словом на устах. Моё не сказанное спасибо за прекрасные строчки, за него самого.
57. Всего 57 лет...
СУЕТА СУЕТ
Всё куда-то я бегу,
На душе темно и тошно,
У кого-то я в долгу,
У кого - не помню точно.
Всё труднее я дышу,
Но дышу - не умираю,
Всё к кому-то я спешу,
А к кому - и сам не знаю.
Ничего, что я один,
Ничего, что я напился,
Где-то я необходим,
Только адрес позабылся.
Ничего, что я, сопя,
Мчусь по замкнутому кругу, -
Я придумал для себя,
Что спешу к больному другу.
Опрокинуться в стогу,
Увидать Кассиопею, -
Вероятно не смогу,
Вероятно, не успею...
Мои тоже не знали, и сейчас не знают, иначе бы позвонили и сообщили. Сообщили, что Он умер. Он - Леонид Алексеевич Филатов. Не будет у нас больше "Федота", "Трех апельсинов", "Сукиных детей", "Опасных связей", пародий, стихов. Не будет больше фильмов и спектаклей, не будет передач. Не будет...
Сейчас сижу, смотрю на полку с книгами, там - вся Его жизнь в этих рифмованных строчках, там - значительная часть моей жизни: мои мечты о Таганке, мой спектакль, мои бессонные ночи над сценарием. Моя жизнь с его словом на устах. Моё не сказанное спасибо за прекрасные строчки, за него самого.
57. Всего 57 лет...
СУЕТА СУЕТ
Всё куда-то я бегу,
На душе темно и тошно,
У кого-то я в долгу,
У кого - не помню точно.
Всё труднее я дышу,
Но дышу - не умираю,
Всё к кому-то я спешу,
А к кому - и сам не знаю.
Ничего, что я один,
Ничего, что я напился,
Где-то я необходим,
Только адрес позабылся.
Ничего, что я, сопя,
Мчусь по замкнутому кругу, -
Я придумал для себя,
Что спешу к больному другу.
Опрокинуться в стогу,
Увидать Кассиопею, -
Вероятно не смогу,
Вероятно, не успею...
*и молчит о том, сколько было лет Жак-Иву Кусто, когда он ушёл. Это не одно и то же*